Es difícil gritar on the street lonely

El sueño va sobre el tiempo

flotando como un velero.

Nadie puede abrir semillas

en el corazón del sueño.

F.G. Lorca; al cante, el Camarón de la Isla.

Precipitado en la apatía de las razones,

sin respuestas ni aspectos que atender,

penosamente solo, demasiado vacío,

sin cargas ni destinos nutridos por mi pecho.

Concreto en la ceniza y el disoluble credo

rechinaban mis dientes, lying on the sidewalks;

con la vida desnuda corriendo en las cantinas,

insensatas, mis manos procuraban mujeres.

Zarandeado al viento como hoja en ventolera

yo estaba al margen de cualquier destino.

Bajo el sol caminando, aquel año bisiesto

en el aire estallé mis monedas, and my luck,

en tanto recorría las plazas

y las angostas bocacalles

sin cosenos ni senos donde albergar los sueños.

Descolgaban las horas con la sed del hambriento,

envenenando un alma urgida de calor

y un corazón en combustión emergente

que sellaba sus besos con los pardos del aura.

Es difícil gritar on the street lonely;

la mujer dijo hello y yo rompí mis ojos

para mirar su escote insinuante y sedoso.

Reincidían momentos en los signos de aquarius

y mojaban los sueños

sin posar la cabeza sobre el agua.

La medianoche es trampa.

Escucha Camarón, oye la noche,

busca en su llanto el rendido sexo.

Mientras, templada ella,

se perfuma la cara con los ojos del alba,

un orgasmo creciente late en su aliento blanco.

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Del libro de poemas

Allá donde empieza la locura 2007

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