Has llegado a entender la absoluta inmediatez del infinito y comprendes que, por toda suma, la sed, la voluntad, la fuerza y la vehemencia son las exactas verdades que andarán el camino contigo
Feliz 2021
Alonso de Molina
Nosotros seguimos floreciendo.
Llueve. La espera es un desvelo. Una virtud oscura que gravita sin destino. El terco rigor de un ritmo monocorde que sin perder aplomo nos gravita en la carne, eterno y fugaz, con el complejo de quien se ama a sí mismo.Cómo eludir el propio asombro, la admiración per se. Y gotea el embeleso como un alba que se abre al sur con la corona puesta, un sol, un compás flamenco para bailar la lluvia antes de que pase la tormenta. Y cantar a la vida su victoria, esgrimir la espada que derrota al llanto. Qué a gustito estamos, le sienta bien a mi pelo mirar a las estrellas debajo del diluvio, mientras el cielo nos trae el maná en forma de lluvia embotellada. Un aguacero que refleja la vida.Pero hoy toca tejer la soledad. Fatigar las horas. Buscarse en un bramido cóncavo, en una sombra. Así se tejen y destejen las horas, en un mapa infinito donde llega el poniente con sus gramos de olvido y una estrella lasa que observa indiferente el brillo de un cristal al que nadie reclama, como nadie reclama esa noche que abandona las horas en el fondo hundido de una botella, tal vez para florecer.No pasan los minutos. Todo es un desvelo.
Monólogos ígneos, fragmento.
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El invierno se instala oficialmente, mis fibras encogidas se rebelan, no hay Navidad que cien años dure pero ya van más de dos mil y no tiene esto pinta de escampar, la música, las luces, las sonajas te acaban rodeando y para no caer te metes en un globo y te das una vuelta por dentro de tu cabeza a ver si allí te encuentras, recorres los pasillos, abres los armarios, recolocas ideas viejas al lado de las nuevas y si no fuera por el color amarillento de las viejas se diría que son las mismas solo que ahora encoges más el estómago y la sed te llega más de tarde en tarde, soportas mejor las travesías y casi te has habituado a la canción callada de los árboles y a esas largas llanuras de la tarde en que miras al techo y observas que efectivamente te duele el pelo, pero que es la coronilla la que te tiene inquieto, que ya está bien de ser súbdito y afónico, de tener la frente blanca y los ojos sonámbulos, que yo busco la luz de los rosales y el paisaje florido de la nieve, que yo busco el silencio en la palabra y una casa repleta de campanas.
Ahora veo posarse quietas en los alambres abejas que suspiran en una huida interminable.
Navidad 2013. Nada ha cambiado en este 2020
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